Art is a journey into the most unknown thing of all - oneself. Nobody knows his own frontiers… I don’t think I’d ever want to take a road if I knew where it led.

Louis Kahan
Gisèle Prassinos lisant ses poèmes Personnes citées André Breton, René Char, Paul Éluard, Henri Parisot, Benjamin Péret, Gisèle Prassinos, Mario Prassinos De (photographe) Emmanuel Rudzitsky, dit Man Ray « J’avais quatorze ans, et je ne savais ce qu’était Minotaure. J’écrivais des contes, des poèmes, pour rêver, m’évader, tuer mon ennui. Mon frère Mario découvrit mes petits papiers, les montra à son ami André Parisot qui fréquentait les surréalistes. André Breton les lut, trouva que mon écriture relevait de l’automatisme et les publia. » Gisèle Prassinos (Genève, Musée Rath ; Paris, Musée d’art moderne de la Ville de Paris, Regards sur Minotaure, 1987-1988, p. 249).« J’avais quatorze ans, et je ne savais ce qu’était Minotaure. J’écrivais des contes, des poèmes, pour rêver, m’évader, tuer mon ennui. Mon frère Mario découvrit mes petits papiers, les montra à son ami André Parisot qui fréquentait les surréalistes. André Breton les lut, trouva que mon écriture relevait de l’automatisme et les publia. » Gisèle Prassinos (Genève, Musée Rath ; Paris, Musée d’art moderne de la Ville de Paris, Regards sur Minotaure, 1987-1988, p. 249).« J’avais quatorze ans, et je ne savais ce qu’était Minotaure. J’écrivais des contes, des poèmes, pour rêver, m’évader, tuer mon ennui. Mon frère Mario découvrit mes petits papiers, les montra à son ami André Parisot qui fréquentait les surréalistes. André Breton les lut, trouva que mon écriture relevait de l’automatisme et les publia. » Gisèle Prassinos (Genève, Musée Rath ; Paris, Musée d’art moderne de la Ville de Paris, Regards sur Minotaure, 1987-1988, p. 249).
    Au plus fort de l’orage, il y a toujours un oiseau pour nous rassurer. C’est l’oiseau inconnu. Il chante avant de s’envoler.
    Dans nos ténèbres, il n’y a pas une place pour la beauté. Toute la place est pour la beauté.
    

Toute vie

Toute vie qui doit poindre
achève un blessé.
Voici l’arme
rien,
vous, moi, réversiblement
ce livre
et l’énigme
qu’à votre tour vous deviendrez
dans le caprice amer des sables.
    L’homme n’est qu’une fleur de l’air tenue par la terre, maudite par les astres, respirée par la mort ; le souffle et l’ombre de cette coalition, certaines fois, le surélèvent.
concept theme
powered by tumblr